A maioria dos dias do ano são comuns. Eles começam e terminam, sem nenhuma memória durável nesse tempo.
A maioria dos dias não tem impacto no decorrer da vida.

1 de maio era uma quinta-feira.

2

Eu aqui nessa virtualidade, me sinto subindo naqueles palcos iluminados por refletores com fios desencapados, dizendo "alô" e ziiim, a microfonia causando incômodo em quem quer que esteja presente, nessa platéia espreitada dessa nossa vida.
Queria recitar nesse palco um poema bonitinho, daqueles de tirar suspiro quando eu dissesse "fim", sem ser o fim na verdade.
Bem, o pouco da lucidez que me resta depois de um exausto dia de embaraços, eu só queria dizer uma coisa, ou melhor, eu só queria escrever uma coisa, o tempo é relativo. E ao lado dele, o tempo decola pra bem longe sem qualquer vestígio de passado. E quando longe estamos, é, ficamos a contar os dias, confundindo as estrelas e as fases da sra. Lua.
Um ano e meio, dez letras, ou diversos dias passados num calendário velho, que não são capazes de contar toda e qualquer história, essa nossa doce vivida história, que não dura apenas com olhares, com abraços e beijos à meia-noite, mas que também sustenta-se do silêncio, do beijo na fronte, que por alguma razão, significa respeito, acrescentado de paciência e dedicação.
Das mãos dadas debaixo de Sol e tempestade, dos risos e lágrimas através das linhas, sempre estarei nessa cidade, amando nesse coração.

How sweety it is

to be loved by YOU!

Não ensaiei absolutamente nada, tampouco preparei um discurso. O pouco que o teclar ainda permite numa hora dessas é o breve registro de agradecimento, pela felicidade à mim concedida nesse tempo que passou, nessas lágrimas enxugadas, nesses braços que aninham qualquer pássaro sem canto, nesse sorriso sem hora pra chegar, sem hora pra parar, nessa doçura de criança, nesses olhares que dizem tudo, sem que a boca seja aberta, mas que cerram juntos no final de tudo.
Compartilhar qualquer coisa que seja, até mesmo uma bobagem, é o melhor tempo gasto, pra guardar no peito e continuar aqui, aguardando o momento de estarmos a sós, de novo, sempre, onde nada mais atinge o peito, que está preenchido, completo.
E a vida, só renasce assim.

Ao pequeno M.

Quem diria, que anos depois, esse bebê teria barba e bigode de dar inveja em filósofos gregos e psicanalistas ingleses! Hahaha

É díficil transpôr o que carregamos no peito, tudo aquilo que desejamos à alguém que já faz parte das razões de valer o amanhecer. Então fica aqui só um pedacinho de lembrança, de desejo... que seu dia seja tão doce quanto seu sorriso, quanto essa criança que ainda vive em você. O resto, a vida ensina, mas o mundo, precisa de pessoas como você.

Feliz aniversário!
Com amor,

May

Cheiro de casa

O quarto passa a ser sempre o único lugar que nos mantém ímpar de qualquer coisa externa que atinja o peito, ou que nos lança em corredores de circunstâncias e portas de escolhas, mas nem sempre o quarto tem cheiro de casa.
O quarto é o que nos equilibra sobre a tênue linha entre a razão e os sonhos, mas as vezes queremos que ambos estejam presentes nesse quarto, tecendo as cortinas que permitem entrar um ar menos imundo.
Nesse mundo, haverá sempre dois mundos, ou melhor, haverá sempre quartos com portas, abrindo e fechando, misturando o ar dos sonhos com a realidade.
E nos bons momentos existe sempre um cheiro característico de algum cômodo. Mas é nos ombros que se sente o cheiro de casa; quando o atormento bate à porta e sorrateiramente adentra pelos vãos das barreiras, misturados às particulas de pó, furtando a inôcencia e lubrificando os olhos com as mais limpidas lágrimas.
O cheiro de lar sobre o ombro de quem ama é onde se encontra o fôlego pra esse ar rarefeito, nos tornando menos imperfeitos, diminutos, fatigados com esse mundo, prontos pra fechar portas e abrir janelas.

Férias e um copo cheio de saudade

(...) a leitura da ponta dos dedos; o resmungar do nariz; os fios de cabelo bagunçados com a inquietude sobre o travesseiro; a meia luz da noite e a meia luz do dia que invadem o quarto pelas frestas; os golpes precisos; os músculos enfraquecidos; o estalar dos ossos; os risos não contidos; o entregar aos embaraços; as manhãs de domingo; o encarar sério tentando vencer pelo cansaço e pelo entregar de sorrisos; a face afundada no decote, enganando o rubor da timidez; as melodias que embalam a intimidade; os acordes que remetiam a partida; a falta de ar debaixo d’água; a falta de ar com pernas trêmulas e a falta do ar com coração querendo falar “saudade”, “amor”, “não vivo sem você por perto”.

Mais do que palavra sem a tradução das línguas, saudade é o sentimento único que não mensura a força com que rasga o coração, a quilometragem que separa os corpos ou razão pela qual se manifesta; ligando os dias não muito distantes e de sensações que deixam resíduos. Todo mundo um dia já se sentiu assim, e é quase uma estupidez enganar-se de sua existência, fazendo com que "o longe" e "o perto" pareçam tão iguais e confundidos como pernas e estrelas.
A saudade é uma dor da espera, e nem é dor física, mas dói, dói pra caralho, e ora outra, uma voz, uma conversa, reler cartas, rever fotos, ameniza em doses homeopáticas essa dor, esse querer trazer de volta pra a realidade palpável e vivida.
Ninguém tem saudade de dor, de tapa, de grito. Ou como diria Neruda: "Só uma pessoa no mundo deseja sentir saudade: aquela que nunca amou". E é ela que nos faz aquela visita nas horas mais inoportunas, mais frias e vulneráveis, e só cessa - quando cessa - com retornos.

Mas a espera e o tempo, apesar de arrastarem arados, valem quando carrego essa ânsia, do melhor que está por vir; do momento exato em que em meus braços, terei de volta todo aroma que busquei durante dias na casa, na cama, no chuveiro, no terraço, nas ruas de SP, no sonho e na realidade.

E o melhor de tudo é que hoje, eu tenho mais dedos nas mãos, do que dias pra contar.

Há quem guarde o amor no coração, outros o digere e guardam no estômago, e até no nariz, quando sentem o cheiro e o gosto do amor.
Me perguntaram onde é que eu guardava o meu. Bem, eu guardo no sangue, ou pelo menos, tento. Mesmo sabendo que de vez em quando ele esvai. Ao menos ele percorre o corpo todo, o tempo todo, como o fluxo da vida.

Amor como hemácias, oxigênando.
Amor como plasma, coagulando.

Amor no sangue. Amor vital.



Onde você guarda o seu?